Da “Le memorie dell’uomo topo” La nascita di I-O La mia sorellastra mi odiava o forse ero io che odiavo lei. Rimarcava il fatto che fossi brutto, testa grande con pochi capelli e spalle strette. Dissepolto, volli riabbracciare il mio cane per un’ultima volta. Gracile, ostinatamente antipatico, capace comunque di sopportare la solitudine. Il cervello […]
Nocturne op.9 No.2 (Chopin) … ‘Nè di vita, nè di morte, qui si spegne il mio talento, qui si esauriscono le mie conoscenze. Tutte. Resta la forza di un Sogno tramutatosi in Segno.’ Sakuranbo: “Il fiore conservato secco in questo fazzoletto di cotone, che ho portato con me; ed ora lei mi mangia. E non […]
Al calar delle tenebre, astri, aliti di luce furono gettati sul campo di battaglia, questo generò equilibrio e tutto fu definito e ciascuno partorì la propria ombra (e un unico destino). I-O e Sakuranbo sempre devoti alla bellezza, fermi, fronte al nemico, e ogni pensiero per l’amore e ogni pensiero per la spensierata giovinezza e […]
Sulla scogliera, le rocce fuse frastagliate. Riversa nel suo canto, persa la fibula, spoglia nuda di brividi notturni. Gli occhi di rocce, accoglievano lacrime di quel mare caro agli dei. Rapita l’acqua dal sole, in alcune pozze croste di sale, giacevano come stelle tra quelle forme taglienti, torturate dal vento che soffiava da sud. Quel sale […]
La letteratura a volte muore: 1) con un colpo di fucile alla testa. 2) cirrosi epatica. 3) nella miseria e dimenticata da tutti. Sakuranbo: “anche per me è così… ho perso, se poi parliamo di fortuna… ho perso, sicuramente perso.” I-O: “sta per arrivare la tempesta, si piegano le vele delle barche… quel passo che […]
Violence (sono stato altro, per un lungo periodo sono stato altro, quando non-scrivo sono altro) Cremisi Come il pazzo nell’angolo della stanza imbottita dall’umidità, sudore, secrezioni, il mio ricordo da bambino, di quell’angolo, rannicchiato, distorsione il suono delle urla, un pianto acuto, la prendeva a calci, sdraiata, feto adulto, mani dietro la nuca, per proteggersi […]
La femme des rêves Più pezzi di carne, di 1000 occhi. Con mani di tante dita. Più lingue, idiomi distanti. Sensible e romantica come il suo strumento. Di suono, di silenzio. D’inverni anticipati da pioggia autunnale, d’oriente, di occhi a mandorla sorridenti. Di solitudine, che non è né gioia, né tristezza. Insieme in un’altra vita, […]
